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19 venerdì Ago 2005

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Qualche volta mi soffermo.

Guardo fuori.

Vedo quel cielo.

Libero e immenso.

Delle volte mi soffermo.

Guardo dentro di me.

Mi cerco.

Cerco la mia mano.

Cerco il mio sentire.

Tutto è confuso.

Ingarbugliato.

Cerco i fili di una matassa che inizio non ha.

Guardo le mie mani

Le mie dita.

Dita lunghe.

Il mio contatto con il mondo.

Mani fatte per accarezzare.

Per toccare.

Sfiorare.

Stringere.

Ma non fatte per affondare dentro di sé.

Fatte per accarezzare.

Toccare.

Sfiorare.

Stringere.

Fatte per vivere fuori di sé.

Fatte per affondare in carni e mondi fuori di sé.

04 lunedì Lug 2005

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“E Will? Oh, lui è l’ultima pesca, alta su un albero estivo. Certi bambini passano, e ti viene da piangere, quando li vedi, senti che sono buoni, sono buoni. Oh, non che non cedano qualche volta alla tentazione di rubare un temperamatite di pochi soldi: non è questo. E’ che sai, quando li vedi passare, sai che saranno così per tutta la vita; verranno feriti, colpiti, pugnalati, e si chiederanno sempre perché questo accade, perché questo accade a loro”.

Ray Bradbury, Il popolo dell’Autunno.